О стихах и поэтах
МОИ СТИХИ
В минуты горького прозренья, В разгуле грубых, злых стихий Мои стихи – моё спасенье! Моё прибежище – стихи!
Бывает так, что нет желанья Не только жить, но просто быть. Уже ягнёнком на закланье Готова голову склонить.
Ничтожен смех, противна жалость, Весь мир – одна сплошная боль... Но тут вдруг рифма набежала, Как будто бы сама собой.
В сознанье робко постучалась И отвлекла... всего на миг... Потом тихонько потопталась И нашептала грустный стих.
Потом, забывшись, чьё-то имя Мне срифмовала невзначай. И стала боль чуть-чуть терпимей... И вот уже я грею чай.
Блокнот листаю торопливо. Слова толпятся: запиши! Ложатся строчки косо, криво, Как панацея для души...
И вдруг пойму я в изумленье: Мои дела не так плохи! Мои стихи – моё спасенье! Целебный свет – мои стихи...
КАК ПИСАТЬ СТИХИ?
Как писать стихи? Помочь я Не смогу другим, наверно… Просто вдруг нахлынут строчки Неожиданно, мгновенно.
Я ищу блокнот и ручку, Бросив грязную посуду… Это что: Подарок? Случай? Или маленькое чудо?
Пусть не всё в них ярко, ново, Я – любитель, а не профи. Но под каждым своим словом Подпишусь и на Голгофе.
Ведь они мне помогали Жить достойно, не сдаваться, В ликованье и в печали Человеком оставаться!
Те слова писала сердцем, То израненным, то нежным. В них и давний отзвук детства, И беспомощный подснежник.
В них тоска бессонной ночи, Миллион других событий… Как писать стихи, помочь я Не смогу… Вы уж простите!
ЗАВЕТНЫЕ СТИХИ
Жизнь состоит из мгновений: Радостных, грустных, печальных. Или стихотворений, Вычитанных случайно.
Перечитаешь все строчки И поражаешься снова, Как удивительно точно К слову подобрано слово.
Может ли быть что-то лучше Этой вот грани искусства, Если в них всё созвучно Собственным Вашим чувствам.
Строчек прекрасных, заветных, Вдруг осветивших дорогу, Вспыхнувших ярким светом, В жизни не так уж много.
СТИХИ
Стихи – не зарифмованная проза, Нет, это откровения души. Им тесно станет в лабиринтах мозга И выплеснутся рано или поздно, Чтоб прозу бытовую сокрушить.
Чтоб красоту душевных побуждений Увидел мир, узнал и осознал, Что мы живём не жаждой накоплений, А чтоб, в который раз, поднять с коленей Тех, кто в надежду веру потерял.
Чтоб показать, как этот мир прекрасен, Где каждая козявка – тоже мир. И хоть чуть-чуть, но это в нашей власти Его раскрыть. И в этом наше счастье И наш удел, и… долг перед людьми.
ТАЛАНТ
Талант – не подарок, Талант – не заслуга. Он сам по себе не Бог весть. Скорее, особая форма недуга: Желаешь ты, нет ли, он есть.
Не кичься доверенным Свыше талантом! Наград за него не проси! Но чтобы талант Засиял бриллиантом, Трудись, не жалей своих сил!
Растить его надо, Лелеять и холить, Не требуя звёздных вершин, Идти по шипам, Стиснув зубы от боли. Ты раб его! Он – господин!
ЧТО ТАКОЕ СТИХИ?
Стихи – неизлечимая болезнь, Понятная не всякому народу. Один отметит: «Рифма вроде есть», Другой добавит: «Ну, а где доходы?»
А третий прочитает и… замрёт: «Да это же со мной происходило! Вопросы те же, тот же мыслей ход, Сомненья, чувства – так оно и было!»
Вторых и первых не беру в расчёт: Мы разные. Увы, и так бывает… Но третий… Верю, он не подведёт – Прочтёт, замрёт и… вновь перечитает. * * * Хочу не рифмы серые, А праздник подарить. Стихи, какою мерою Ваш ранг определить?
Чтоб вас читали вдумчиво, Степенно, не спеша. Чтоб чтенье не наскучило И нежилась Душа.
И даже в подсознании И в тайниках глухих Настроилась заранее На праздник – на стихи.
МИР ПОЭТА
Бесконечен мир поэта И разнообразен. В нём и стужа, в нём и лето, И беда, и праздник.
В нём полёты, звездопады И слезинки детства. Нужно только стать с ним рядом, Вслушаться, вглядеться.
Не умом понять, а сердцем К сердцу достучаться… А стихи? Они лишь средство, Чтоб с людьми общаться.
ВОЛШЕБНОЕ ЗЕРКАЛО
Поэзия Пушкина – это Волшебного зеркала блик. Но только большому Поэту Оно приоткрыло свой лик.
В нём виделись чётко и ясно Гримасы людского греха… И тут же от встречи с прекрасным Душа замирала в стихах.
Но Чёрная речка так грубо Вмешалась, жестоко и зло. Его онемевшие губы Предсмертной тоской обожгло.
От невыносимой печали Растрескалось зеркало вдруг. И, свет неземной излучая, Метались осколки вокруг.
С последним дыханьем Поэта, Собравшись в единый поток, Умчался, не видимый смертным, Хрусталь ненаписанных строк…
Вот там-то, ещё до рожденья (И в этом хвала небесам), Осколочек выбрал Есенин, Осколочек взял Мандельштам.
Мы тоже рифмуем сегодня, Наивно надеясь на то, Что наших коснулся ладоней Когда-то волшебный поток.
Но часто судьбой недовольны, Не видим в слепой простоте: Не славой отмечены – болью – Стекляшки хрустальные те.
Кто к ним прикоснулся когда-то, Не просит пощады у тьмы, На вечную скорбь и утраты Готов… А готовы ли мы?…
|
№ 34, май 2012 >