О  стихах  и  поэтах

 

МОИ СТИХИ

                          

В минуты горького прозренья,

В разгуле грубых, злых стихий

Мои стихи – моё спасенье!

Моё прибежище – стихи!

 

Бывает так, что нет желанья

Не только жить, но просто быть.

Уже ягнёнком на закланье

Готова голову склонить.

 

Ничтожен смех, противна жалость,

Весь мир – одна сплошная боль...

Но тут вдруг рифма набежала,

Как будто бы сама собой.

 

В сознанье робко постучалась

И отвлекла... всего на миг...

Потом тихонько потопталась

И нашептала грустный стих.

 

Потом, забывшись, чьё-то имя

Мне срифмовала невзначай.

И стала боль чуть-чуть терпимей...

И вот уже я грею чай.

 

Блокнот листаю торопливо.

Слова толпятся: запиши!

Ложатся строчки косо, криво,

Как панацея для души...

 

И вдруг пойму я в изумленье:

Мои дела не так плохи!

Мои стихи – моё спасенье!

Целебный свет – мои стихи...                                   

 

КАК ПИСАТЬ СТИХИ?

 

Как писать стихи? Помочь я

Не смогу другим, наверно…

Просто вдруг нахлынут строчки

Неожиданно, мгновенно.

 

Я ищу блокнот и ручку,

Бросив грязную посуду…

Это что: Подарок? Случай?

Или маленькое чудо?

 

Пусть не всё в них ярко, ново,

Я – любитель, а не профи.

Но под каждым своим словом

Подпишусь и на Голгофе.

 

Ведь они мне помогали

Жить достойно, не сдаваться,

В ликованье и в печали

Человеком оставаться!

 

Те слова писала сердцем,

То израненным, то нежным.

В них и давний отзвук детства,

И беспомощный подснежник.

 

В них тоска бессонной ночи,

Миллион других событий…

Как писать стихи, помочь я

Не смогу… Вы уж простите!

 

ЗАВЕТНЫЕ СТИХИ

 

Жизнь состоит из мгновений:

Радостных, грустных, печальных.

Или стихотворений,

Вычитанных случайно.

 

Перечитаешь все строчки

И поражаешься снова,

Как удивительно точно

К слову подобрано слово.

 

Может ли быть что-то лучше

Этой вот грани искусства,

Если в них всё созвучно

Собственным Вашим чувствам.

 

Строчек прекрасных, заветных,

Вдруг осветивших дорогу,

Вспыхнувших ярким светом,

В жизни не так уж много.

                                                   

СТИХИ

 

Стихи – не зарифмованная проза,

Нет, это откровения души.

Им тесно станет в лабиринтах мозга

И выплеснутся рано или поздно,

Чтоб прозу бытовую сокрушить.

 

Чтоб красоту душевных побуждений

Увидел мир, узнал и осознал,

Что мы живём не жаждой накоплений,

А чтоб, в который раз, поднять с коленей

Тех, кто в надежду веру потерял.

 

Чтоб показать, как этот мир прекрасен,

Где каждая козявка – тоже мир.

И хоть чуть-чуть, но это в нашей власти

Его раскрыть.  И в этом наше счастье

И наш удел, и… долг перед людьми.

 

ТАЛАНТ

 

Талант – не подарок,

Талант – не заслуга.

Он сам по себе не Бог весть.

Скорее, особая форма недуга:

Желаешь ты, нет ли, он есть.

 

Не кичься доверенным

Свыше талантом!

Наград за него не проси!

Но чтобы талант

Засиял бриллиантом,

Трудись, не жалей своих сил!

 

Растить его надо,

Лелеять и холить,

Не требуя звёздных вершин,

Идти по шипам,

Стиснув зубы от боли.

Ты раб его! Он – господин!

 

ЧТО ТАКОЕ СТИХИ?

 

Стихи – неизлечимая болезнь,

Понятная не всякому народу.

Один отметит: «Рифма вроде есть»,

Другой добавит: «Ну, а где доходы?»

 

А третий прочитает и… замрёт:

«Да это же со мной происходило!

Вопросы те же, тот же мыслей ход,

Сомненья, чувства – так оно и было!»

 

 

Вторых и первых не беру в расчёт:

Мы разные. Увы, и так бывает…

Но третий… Верю, он не подведёт –

Прочтёт, замрёт и… вновь перечитает.

            * * *

Хочу не рифмы серые,

А праздник подарить.

Стихи, какою мерою

Ваш ранг определить?

 

Чтоб вас читали вдумчиво,

Степенно, не спеша.

Чтоб чтенье не наскучило

И нежилась Душа.

 

И даже в подсознании

И в тайниках глухих

Настроилась заранее

На праздник – на стихи. 

 

МИР ПОЭТА

 

Бесконечен мир поэта

И разнообразен.

В нём и стужа, в нём и лето,

И беда, и праздник.

 

В нём полёты, звездопады

И слезинки детства.

Нужно только стать с ним рядом,

Вслушаться, вглядеться.

 

Не умом понять, а сердцем

К сердцу достучаться…

А стихи? Они лишь средство,

Чтоб с людьми общаться.

 

ВОЛШЕБНОЕ  ЗЕРКАЛО

 

Поэзия Пушкина – это

Волшебного зеркала блик.

Но только большому Поэту

Оно приоткрыло свой лик.

 

В нём виделись чётко и ясно

Гримасы людского греха…

И тут же от встречи с прекрасным

Душа замирала в стихах.

 

Но Чёрная речка так грубо

Вмешалась, жестоко и зло.

Его онемевшие губы

Предсмертной тоской обожгло.

 

От невыносимой печали

Растрескалось зеркало вдруг.

И, свет неземной излучая,

Метались осколки вокруг.

 

С последним дыханьем Поэта,

Собравшись в единый поток,

Умчался, не видимый смертным,

Хрусталь ненаписанных строк…

 

Вот там-то, ещё до рожденья

(И в этом хвала небесам),

Осколочек выбрал Есенин,

Осколочек взял Мандельштам.

 

Мы тоже рифмуем сегодня,

Наивно надеясь на то,

Что наших коснулся ладоней

Когда-то волшебный поток.

 

Но часто судьбой недовольны,

Не видим в слепой простоте:

Не славой отмечены – болью –

Стекляшки хрустальные те.

 

Кто к ним прикоснулся когда-то,

Не просит пощады у тьмы,

На вечную скорбь и утраты

Готов… А готовы ли мы?…