Поздравляем с Юбилеем
Вроде совсем недавно это было: Дни литературы, выездные, городские и краевые семинары, на которые съезжалась пишущая братия не только со всего Дальнего Востока, но и из белокаменной. Перебираю старые фотографии, запечатлевшие мгновения событий того времени: Михаил Шолохов в кругу писателей-дальневосточников, Сергей Михалков за трибуной писательского дома, Пётр Проскурин в президиуме краевого семинара. Вот вокруг Юлии Шестаковой молодые писатели-националы – Григорий Ходжер, Андрей Пассар. Рядышком с членами Союза писателей несоюзные литераторы – Георгий Бельды и Анна Ходжер, уже заявившие о себе в литературных кругах. Над всеми возвышается Владимир Санги, самим видом утверждающий свою значимость в национальной литературе. И среди этого многоцветия талантов скромненько присутствует молодая поэтесса из Богородского. Совсем девочка, с серьёзным восхищением внимающая всё происходящее – Мария Дечули. Вроде совсем недавно, а за плечами Марии Петровны Дечули уже два высших образования (медицинское и литературное), работа в больнице, в редакциях газет, трое взрослых детей, внуки, несколько поэтических книг, признание и почитание читателей… и – круглая дата. Солидный багаж. Накануне юбилея Мария Дечули, при поддержке земляков-богородцев, издала очередную книгу стихов с говорящим названием – «Мгновения», словно свидетельство быстротечности событий. С днём рождения, Машенька! С первым крупным юбилеем! Наталья КОСТЮК, член СП России
Стихи из новой книги Марии Дечули – «Мгновения».
* * * Напророчила осень мороку. Через кружево чёрных ветвей По-иному я вижу дорогу И идущих со мною людей.
Грязь налипла, идти нам мешая, И никто среди нас не поёт, И дорога такая большая, Что никто никуда не свернёт.
Что же там, впереди, за туманом? Неужели нас любит и ждёт Тот, который нас всех караваном Отправляет в последний полёт?
ХУДОЖНИК
Тучи над Хабаровском – пролётом, Дым – на время, солнышко – навек. Ходит переулочком далёким Чуточку уставший человек.
В этом мире гость он нежеланный, И судьба, как мачеха, строга. И без водки он немного пьяный Ну а взор его – как острога:
Он нанижет переливы света, Счастья отражённые лучи, Схватит чьей-то радости приметы, Выловит печали из ночи.
А потом, придя домой, разложит Кисти он, и краски, и холсты… Он уверен, что однажды сможет Передать мгновения черты.
* * * Аполлон здесь не бывал ни разу. Как же он коснулся до чела Маленькой девчонки ясноглазой, Жительницы древнего села?
А когда коснулся он – запели И Амур, и сопки, и цветы. Солнце ей дарило акварели. Звёзды ободряли с высоты.
И тогда неуязвимым стало Сердце ни для бурь, ни для невзгод. Только пело, пело неустанно И летело к солнцу, на восток.
* * * Лиственница, древо родовое, Затопило время корень твой. Возмужала, стала выше вдвое. Луч тебя ласкает золотой.
Птицы на ветвях твоих – младенцы *, В прошлом похороненные тут. Не устану слушать я коленца Малых пташек, что всю жизнь поют.
Ты стоишь, вершиной звёзд касаясь, А корнями землю обняла. Ты хранишь на сердце песен завязь, Знаешь наши чувства и дела. И однажды здесь, неподалёку, Лягу я на вечный свой покой. По душе мне этот птичий клёкот, Гул воды и зорька за рекой.
А сегодня я пришла с мольбою. Древо жизни, помоги сберечь В мире, разъедаемом пальбою, Наши души. Наших предков речь.
*Ульчи раньше хоронили младенцев на дереве, подвешивая в коконе из ткани и бересты, как в люльке.
ГЛОБАЛЬНЫЙ КРИЗИС
Нынче миром правит бесов злая стая. Продаёт и снова – перепродаёт. Долговою ямой стала жизнь простая. Вяжет паутина сеть своих тенёт.
Нет на паучину правдолюбца с саблей, Изредка съедает паука паук. Наши души живы, но уже озябли. Не сердца, а клавиш слышен перестук.
В клавишах компьютера увязают пальцы, Локти, плечи, головы - слышен тлен болот. Хватит уже дёргаться, в «паутину» пялиться – Ты идёшь, душонка, с молотка как лот.
* * * Страшная память столетий нам гены томит. Где ты оружие ищешь? В крови – динамит. Ведьмы сварили в котле революций и войн Крепкое это густое индиго-вино. Дети-индиго до власти дорвуться. Потом Будут Содом и Гомора и новый потоп. В ядерном пекле сгорим мы однвжды, как хлам. Ну а потом всё сначала – на радость богам!
И археолог придёт, чтобы нас откопать. Новый поэт будет новые вирши кропать.
МЕТАМОРФОЗЫ
Ослом на мельнице по кругу я хожу И привожу в движенье жернова. Глаза завязаны. Я слов не нахожу. Хотя не так: я нахожу слова.
Слова слагаются – и музыка во мне Звучит то громче, то слегка стихая. Но кнут елозит по моей спине, И насекомых вьётся рать лихая.
Мечтой своей опьянена, хожу По кругу, ничего не замечая: Ни оводов, ни жёсткую вожжу, Ни окриков хозяйки с кружкой чая.
Я далеко, за тридевять морей. Сюда не долетают ваши крики. Здесь каждый камень – друг души моей. И все цветы – моей любви улики.
РОССИЯ ПЕРЕСТРОЕЧНАЯ
Не проси милостыню у Бога, Ты ещё не смертельно убога. Голой задницей на тротуаре Ты сидишь, а тарелка – пуста. Задарма разжиревшие твари За границею держат счета.
Встань, родная, пощады не жди. Не тебя отпевают дожди.
Отряхнись! Рай души не потерян! Это поле поможет понять: Все цветы, все деревья, все звери – За спиною идущая рать.
И победа – опять за тобой, Проигравшей решающий бой.
* * * Силы добрые! За мной! Пусть спасётся та деревня, Где шептать могли деревья И кружиться под луной.
Духи добрые, за мной! Пусть спасутся люди-дети, Что живут на белом свете, На планете заводной.
Силы добрые, за мной! Пусть спасётся та планета, Что несётся, как ракета. Жутко в бездне ей, живой.
*** Аленький цветок моей тайги. Алая заря моей печали. Сколько дней с тобой мы повстречали – Мутных, злых, где не видать ни зги.
Но я знаю: где-то там, вдали, Он растёт, мой аленький цветочек, Зная все сомнения мои И в душе читая между строчек. Только где и как его найти.
* * * Вот и всё. Ни о чём не жалею. Так тропинка из детства легла. Правду солнца, луны ахинею Воплотила, насколько смогла.
Я Амур полюбила штормящим И спокойным – без чувств и без дел. Я блуждала порой в настоящем, Если чёртик на шее сидел.
Но как дочку меня сберегали Небо родины, память реки. И ещё. Расплачусь я едва ли, По планете моей земляки!
И не важно какого вы века И какие вас грели мечты, – Вы творили во мне человека, Вы, познавшие зов высоты.
Ваши сказки, стихи и картины Были азбукой, правды лучом! И цветы поднимались из тины, Подпирая друг друга плечом.
ПЕРВЫЙ СНЕГ
Где он, программист моей судьбы? Уровень другой мне не даётся. Солнце осени и плачет, и смеётся. А цветы устали от мольбы.
Я хочу скорей её пройти, Ту игру, что жизнью называют. Осени счастливого пути – Обобрав до нитки! – не желают.
Солнце осени – последняя мишень. Птицы, словно пули, улетают. И кристалликами грусти и лишений Слезы осени до времени летают.
РОССИЯНКА
Появилась Афродита из воды. Ну а я, наверно, так – из лебеды.
Небожительница пела и цвела. Я лосёнком настороженным была.
Приручили, нагрузили сто забот, Надорвали мою душу и живот.
О богиня! Ликом счастья повернись! Жизнь моя, ты Афродите не приснись!
Поседеет у прекрасной голова, Растеряет все певучие слова,
Ведь она – из пены, солнца и воды! Ну а нам не привыкать. Из лебеды… |
№ 26, март 2011 >